la mia poesia

E’ uscita questa bella lettura molto analitica del mio libro “Sciamano” su Versante Ripido ad opera di Carlo Giacobbi.

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Sciamano di Donatella Bisutti, nota di lettura di Carlo Giacobbi

                                                   A Bernard Guillot

Il tuo cranio, camita,
le tue brache da viandante, sformate,
i talloni terrosi, le tue grosse dita…
graffiato in ogni parte dagli arbusti
nelle pozze occhiute del torrente
nei dirupi arsi
alla ricerca della fonte prima
di ogni fonte
quella
che sta di là delle montagne, sempre al di là,
nascosta,
mai trovata, eppure
che c’è dicono, esiste
e tu a rischiare la tua vita
nell’intrico arrogante dei rami
nelle chiuse forre dei boschi
fra i massi
scagliati da foschi giganti
in battaglia sui monti,
per cercare da uomo la fonte
della tua divinità ferina.

I fauni ti porteranno a spalla quando
non potrai più avanzare
abbandonato a terra giacerai
davanti al dio:
–  che sia salvo – 
consentendo col capo.

Allora ti ridesterai
ferito? , chiederanno i molti all’intorno
saliti  in tuo soccorso con  piccozze e corde
e tu : – sono tornato, dirai,
ho conosciuto la montagna
non ho trovato la fonte,
ma c’è, sono sicuro
e di nuovo ti avvincerà profondo il sonno
degli antichissimi tempi dei boschi.

Inedito

Natale è tutti i giorni –

la vita che si accende dentro

e continua  anche se

fa freddo non c’è pane

è buio

non c’è nulla per scaldarsi

nulla

per ricoprirsi

non c’è casa –

Natale è la festa di noi che siamo vivi

e perché siamo vivi

partoriamo ogni giorno

– tutti

uomini e donne

un Dio di calore e sangue

un Dio di fuoco

questo bambino d’inverno

seme della speranza del mondo.

Inedito

Guarda dalla finestra la manifestazione

con striscioni che dicono non ci fermeranno un altro

mondo è possibile.

Cantano per la giustizia.

E’ dicembre. Fa freddo.

Lei non può più camminare.

Nella sua mente si forma

l’immagine di un pino

in una foresta di neve.

La neve è soffice e lei sente

l’odore acuto degli aghi di pino che cadono

come nei Natali dell’infanzia.

Tutto l’incanto e il miracolo era in quell’odore acuto di pino

che si sfaceva a poco a poco.

Anche il pino

stava davanti alla finestra.

Lei guardava fuori

nella bruma dell’inverno.

Come allora anche adesso

sta davanti alla finestra.

Da un ramo pende una grande arancia d’oro.

Dalla strada si levano grida,

la gente agita striscioni

scritti nelle lingue del mondo.

La polizia spruzza gas vietati

dalla convenzione sulle armi chimiche.

Spruzza in nome

della violenza legale.

Spruzza con abbondanza

come se stesse innaffiando le aiole.

Questi fiori hanno bocche e occhi.

Ci sono sempre molti

disposti a lavorare nella polizia

perché amano la violenza legale. 

Lei vorrebbe scendere in strada ma non può.

Da un ramo del pino pende una grande arancia d’oro.

Lei vorrebbe afferrarla ma non può.

E’ Natale.

Inedito

E tu piangi di non poter parlare

e protendi due piccole mani

per esser tratto in salvo

e una rosa ti è culla

una rossa rosa che stilla dal costato del giorno.

da Colui che viene  ed Interlinea

Colui che viene nel sangue  e nella polvere

e il suo corpo è una casa costruita col fango

ma amarlo nelle garze infette e la saliva amara

in ciò che si disperde senza radice

in ciò che deborda e

                        nella cenere fredda

ma amarlo

nel sorriso e nel tempo ininterrotto della fontana

nella veste oro e cremisi

nel viso simile al nostro ricordo di un viso

nella povertà sempre uguale del cibo

                                     e nell’assenza.

da Colui che viene  ed. Interlinea